Non è la Poesia

Lento è il gorgoglio di un solo Minuto che nella folla sbraita i suoi lamenti, che in menti con ciò che è sovvenuto trattiene spesso i suoi fluidi sgomenti. Deglutito nel meme sprovveduto dai giorni suoi in prose latenti, rilascia il mandato al bieco vissuto e lascia che si sposino i tormenti. Andando oltre il tempo già colorato, sapremo del suo dire mai sereno, già involuto in sentimento e stato che il passo sorprende con fare alieno, senza farci capir cos’ha cambiato, in un senso che qui non vi è appieno. Dunque resta un Minuto, non sappiamo di cosa sia sostanza, quale stima dare alla sua distanza. Cos’ha in sé questo solo Minuto?