Non è la Poesia

Al mattino, al giorno, di notte, in tutto, resta tale un destino da protrarsi, se un albero cade e rimane il frutto, a nuova sorte potrà inoltrarsi… Nasce, vive, muore, dal limbo al lutto, porge una preghiera per rialzarsi, se un Uomo cade diremo anzitutto, che Dio solo sa e potrà salvarsi… Purché il ricordo non ceda una tregua, il senso che soggiace non si arresta, la corsa all’essere di Dio alla stregua, consegna il dissenso a ciò che ridesta, si sfalda in nulla al tempo che dilegua e non lascia che una sola richiesta... E’ tanto ciò che resta, al mattino, al giorno, di notte, in tutto, nasce, vive, muore, dal limbo al lutto… Dov'è che l'Essere mai non s'adegua?

Lento è il gorgoglio di un solo Minuto che nella folla sbraita i suoi lamenti, che in menti con ciò che è sovvenuto trattiene spesso i suoi fluidi sgomenti. Deglutito nel meme sprovveduto dai giorni suoi in prose latenti, rilascia il mandato al bieco vissuto e lascia che si sposino i tormenti. Andando oltre il tempo già colorato, sapremo del suo dire mai sereno, già involuto in sentimento e stato che il passo sorprende con fare alieno, senza farci capir cos’ha cambiato, in un senso che qui non vi è appieno. Dunque resta un Minuto, non sappiamo di cosa sia sostanza, quale stima dare alla sua distanza. Cos’ha in sé questo solo Minuto?