Non è la Poesia

Già, certo, è Il tempo, la sola misura che diamo non è che pensiero, nella mente non c'è e non ci sarà mai sembra un senso che fugge via lontano una corsa contro il destino ben riposto alla soglia ma quando rimane un attimo soltanto di senno il silenzio invade la mente e avviene la visione dove siamo noi se non nell'eternità del caso? Noi siamo immagine, memoria di ciò che è stato, è e sarà... Ora e se vogliamo per sempre...

Mi dispiace d'essere un mio errore, non vedere altro che un me stesso, che prova di questa vita l'orrore, e non c'è altro che così confesso... Mi dispiace d'essere un altro dolore, se il perdono non mi è proprio ammesso, avrò solo del mio pianto il sapore, ed un anima somigliante al gesso... Il tempo non basta mai per vivere, fugge il senno come essa lo propone, quanto a me che so soltanto scrivere. Non so più quale senso trascrivere, che adesso in vero ben non si dispone, perché con me poi non so convivere...